Art Pepper

1945

2012-01-03T20:17:00.003+01:00

Recuerdo que en aquellas épocas
él me llamaba "chaval",
yo no le prestaba mucha atención
a sus apodos o su manera de ser,
para mí era un viejo con acento diferente,
con el pelo muy corto
y movimientos bruscos y rápidos.
Era el loco que me venía a contar sus historias
de guerra y de la División azul,
de cómo y cuándo teníamos que estar
a pie de cañón,
de que no se podía caer por insinuaciones,
que lo que se tenía que hacer era seguir
con la causa que no moría
y que si llegase a morir
morir con ella era el único camino.
"Solo la muerte, Chaval, es la forma
de quedarse callado", decía.
También me hablaba de quién sabe
qué tanta cosa con ser honorable
y fiel a la patria que te vio crecer,
pero a mí "me importaba una mierda"
—como él diría—
lo que me contaba.
Su voz me parecía un chiste de mal gusto,
uno que no podía entender
y que me causaba molestia,
era una de esas voces que siempre
están al mismo tono, volumen
y ritmo. Cuando hablaba daban ganas
de salir corriendo
lejos, muy lejos
y no volver a verle jamás.
Aun así, tuve que soportarle
por varios años más,
dejé de verlo justo cuando entré
a la universidad.
Ahí conocí
a varios que pretendían darme lecciones
de patriotismo
y de historia
y de honor,
pero ellos no tenían ni la más
remota idea,
a ellos no les habían taladrado la cabeza,
ellos no habían crecido
con el defensor de los errores,
con la carcasa que tuve que construir,
día a día
durante largos años
que más que años
se me hicieron eternidades.
Ellos no saben qué es vivir
cerca de un hijo de puta.

Las Ninfas a la zotehuela.

2011-12-30T21:36:00.002+01:00

Nunca me negué a las disyuntivas
que la misma idea de saberte
con lejanías a contrapunto, maldije.
Así que aquella vez
até las nociones de una simple
y llana lastimera
que asecha los disturbios
como las anchas faldas de la noche.
El quizá nombrado tiempo
que se quedaba para otro momento,
para uno menos concurrido.
Luego
las buenas veladas a una bolsa
que se sirve como escape de restos
quizá de alma
como ahora le nombran.
Todo al final
siendo el revuelto que viene a lamentar
aquello que se guarda en el bolsillo
de los recuerdos
o en las grandes trifulcas de uno
que sigue errando en el vaporino.
Por ello y por menos
soltamos la pesca al bote,
el oráculo al vacío,
y como dirías tú,
las ninfas a la zotehuela.

Amalia.

2011-12-08T22:18:00.000+01:00

Y volví la vista al cielo.
Sus azules ahí seguían
redoblando el firmamento
y posando los temporales
sobre mis ojos de aguas saladas.

¿Quién era él
quiénes nosotros
y quién su madre?

Luego olvidé mis ojos
y me situé dentro de los anhelos:
sucumbir en vez de enrarecer la nube.
Estirar las piernas
y planear los mil kilómetros
que hacen falta para retomar palomas.

A lo lejos
se podía escuchar la melancolía
de un piano sin sordina
y sus acordes sincopados
que más que en un silencio
se posaban acariciando los sentidos
estridentes. Era sutil como las caricias
de Amalia en primavera. Era entonces
un suspiro aquella música y
su melodía una caricia entre las piernas.

Te hablaré de Amalia
entonces:

Una mañana,
ya que los soles habían roto la noche,
pesada se levantó de sus aposentos.
Al mirarse en el espejo, notó
un brutal cambio en su cara:
era otra, una totalmente diferente a la que
con el tiempo ya se había acostumbrado.
No tuvo miedo.
Se vistió.
Salió de su casa.
Se fue de la ciudad.

Hoy en día nadie sabe nada de ella.
No hay manera de reconocerla.

aplaudidas

2011-12-02T14:12:00.002+01:00

Qué cerca suenan las palabras cuando
por ningún motivo
son aplaudidas por el viento.

Te voy a nombrar algunas melodías
que sin tener en cuenta huracanes
perduran rompiendo las montañas.

Eran los bríos de tus ojos
-si se me permite cantarles-
la razón de nada qué perder.

Tu silueta el filtro de los soles
que de lejos miraban sin cuidado
el oro que escurre por tu espalda.

A cada pasa tuyo
por retomar las voces
los coros se anudaban la garganta.

Del aroma de las flores ya no cabe
ni palabra
ni algún ademán que nos quepa.

Lo ocupas todo con el silencio
que de tus manos emana
que es no más que la ola de mis mares.

¿Lo entiendes ahora?
Por eso te digo que las palabras suenan cerca
cuando no son aplaudidas por el viento.

Que no vale ya nombrarte alguna melodía
con huracanes que no se les valora
aunque rompan las montañas.

Y si se me permite cantarle a tus ojos
ya no tendría razón
ni nada qué perder por su brío.

Ah... ¡Tu silueta!
Tus soles.
¡El oro que se escurre por tu espalda!

Entiendo por qué los coros
a tu paso
se anudan la garganta.

Y el por qué de la ausencia
de aroma de las flores
y su falta de palabra.

Lo ocupas todo con el silencio
que de tus manos emana
lo que es más que la ola de mis mares.

Letrada.

2011-11-27T18:05:00.005+01:00

Todo se revuelve en la sopa de letras.
Es una triada de rojos sublimes,
encuentros repentinos
y palabras que más allá
de soles
aumentan el decálogo de pensamientos.

Tu voz es otra cosa:
una nota musical que se resbala
sublime
anunciando mis pisadas.
Es la gracia que emerge de tus ojos-azucena.
La risa de mis ensoñaciones
y el declive de la tarde
que alguna vez
sin más
rozó la pauta de los cielos.

Tantas eran las ganas de verte
que quizá los dioses escucharon
lo que algunos llamamos plegarias.
Otros llaman sus razones.
Y otro tanto transeunte
una brigada de salmueras pisoteadas.

Tengo una cosa por decirte
y nada más: El brío que desprende tu voz,
aquella balada salerosa
y prestigio de mis venas,
es un alga que flota
por mis vasos en la cena.

Titilan las palabras entonces.

Todo
lodo
lo como
solo
con otro polo.

Un udu.
Agarra la pala.
Emerge entre el éster.

Y para cuando ya nos hemos dado
cuenta
el norte nos queda lejos,
tan lejos como una bocanada de aire virgen.
Solo los soles nos comprenden entonces.
Ya los días ceden el firmamento.
Y una noche nos basta
para comprendernos las querencias.

Cabeza

2011-11-19T21:03:00.003+01:00

Bueno,
hace unos cuantos lustros,
ya que los soles
cansados
anudaron sus paradas,
mantuve la cabeza en su lugar.
Eso fue hace bastante tiempo
como puedes ver,
ahora la he perdido
y no hay sitio dónde buscarla.
Debajo de la moqueta
no está.
En el cajón
de los calcetines
tampoco.
Dentro de las cartas
de mis amores
no aparece.
Creo que ésta vez
de verdad la he perdido.

Qué pena me da
porque ya me había acostumbrado
a ella: ser de incógnitas
y pesadas sinfonías
revoloteando
con su sensatez,
nudo de hojalata
que corta cual cuchillo
el corazón,
raíz anclada a los versos
escurridos con distintos temporales...

La echo de menos tanto...
que me dejaría llevar la ola.

Por ella sería capaz
de treinta y tantos logros
sin razón,
pues es la nostalgia la que arremete

y el querer tenerla cerca
una caricia que ofrece
sin más
un retazo de flores
casi marchitas.

Amén.

2011-11-12T18:38:00.002+01:00

Como tu voz deje de envolverme
me veré empujado
al descuido de mis arrecifes

que alguna vez fueron tuyos.

Bueno
te hablaré de los arrecifes:
cosa de ungüentos que erosionan
el andar descalzo y no dar bocado.
Son como una razón que se deja
olvidada
bajo llave de los ausentes
que no del todo ya se han ido.
Son de sal del mar.
El regodearse del salir del sol.
Algo que te dan y no se quita
ni con cuchillos
que se encajan
cerca del corazón.

Cuando te digo aquello de:
"que alguna vez fueron tuyos"
refiriéndome a los arrecifes...
miento.

Siguen a tu nombre.
Por eso digo que si dejo
de escuchar tu voz

me veré obligado a descuidar
y a ignorar
lo que te pertenece.

Y te aseguro
que no es una amenaza.
Si te amenazara
ya te habrías enterado.

Un par.

2011-11-10T23:41:00.002+01:00

Qué rápido se acaban las lunas

que en octubre nos escribimos.

Ayer ladraban su belleza

los perros de mis ojos.

Las gárgaras eran el cantar

de la poesía a pinceladas.

Entonces un suspiro valía

lo que ahora las ensoñaciones.

Maquinar era más que pensar

en máquinas sin textura.

Hablábamos de amores alocados

con soltura como el agua.

Hoy ya es noviembre y

ya los muertos se levantan.

Estamos tan distantes como si así

fuera la cosa.

Las miradas se pierden en el abismo

del derroche de palabras.

El vacío nos perjudica tanto que

sin más se vuelca en un silencio.

¿Quiénes somos entonces

ahora con tal revuelto?

Solo un par de renglones

que se escapan de los dedos.

Alta mar.

2011-10-21T14:01:00.001+01:00

Anoche intenté cazar una sirena
de esas que se esconden en alta mar,
de las que en la cola
resguardan los colores de la vida,
el color del tiempo,
los matices de un recuerdo.

Y dirás:
¿Ya me vienes con los recuerdos
otra vez, marinero de la mar?

Y no es éso,
solo son las olas que estropean
mi navegar.

Como te decía, truculenta de la mirada,
anoche intenté capturar una sirena
de alta mar.

Empezó temprano cuando aún el sol no asomaba
ni sus cuernos, ni rayos, ni calor
del que quema las pieles,
todas ellas y todas juntas.

Y ahí estaba yo, sin más que con paciencia
olvidado de la mar.

¡Ay, cómo es la mar! Tan blanda como gruesa
en su estar. Y yo ahí, plantando a babor,
sin presura que estirar, solo yo
y mis ganas de agarrar a una sirena
de esas de alta mar.

Casi a la hora de que el sol
con sus pesadumbres cayera,
pude ver como un ser
que más de agua
era de mar,
con su cola iluminaba mi pesar.

Se acercó a mi barco,
que más que barco,
es una lancha
y nada más.

Hola Marinero, y hola, dije yo,
sé que no eres de por aquí,
te veo cansado y con ganas de marchar,
¿Por qué no vas a casa
a descansar?, preguntó la sirena
sin chistar.

He venido con una misión,
la de enamorar a una sirena
de alta mar, contesté.

Y bueno, lo demás
es una larga historia
difícil de olvidar,
pero como te dije ya,
anoche intenté cazar una sirena
de esas que se esconden
lejos, allá por alta mar.

Pintas de callejón.

2011-09-28T15:53:00.000+01:00

Y quién vas a ser sino un atajo
en los laureles de mis desenredos

que pensándolos bien
son más que comas
y címbalos que retiñen.

Yo soy

para ser más específico
hoy yo soy
no más que los pesados dedos
que golpean las teclas
de ésta dos ochenta y seis
cansada de vivir.

Soy la distancia
entre el lápiz
y un cuaderno de raya.

La obsoleta carcacha
casi muerta del vecino
de las horas en desuso.

Pintas de callejón
incluyendo los borrachos
las putas
y los meados de ambos
que se escurren desde la banqueta
hasta la alcantarilla.

Hoy soy todo aquello que ayer
cansado de pensar
dejé para mi futuro.

Tú no.
Eres más que tu mismo tú.

Eres las frases aquellas
que sin más
se borran de mi boca

eres una sonrisa natural

la mismísima canción
que entona un arroyo
cuando pasa acariciando los bosques
los sueños
y la ligereza de un murmullo.

Y nada que ambos
entre las puntas de los pies
no nos conozcamos.

Más que palabras.

2011-08-28T23:28:00.007+01:00

Y ahí estábamos otra vez, intentando descifrar el engranaje oculto del universo. Ignacia siempre creyó que las miradas eran lo que regía el mundo. Eso seguro es algo real, decía, mirar es decir más que mil palabras, ¿nunca lo has pensado, Jacinto? Yo no estaba seguro de sus afirmaciones; aceptarlas sería como estar plenamente convencido de que una mirada dice todo lo necesario para entender a las personas, y ésto no solo me hacía dudar de su planteamiento, también me dejaba un poco confuso: ¿Aquella rubia de ojos azules que me miró en la cafetería de Dans le Seir, ¿me dijo sin palabras que la besara? Imposible, no la conozco de nada, ni siquiera sé cómo se llama, tal vez se llame Violeta... o no, quizá se llame Rumualda; o Arductulia; o Bilduina, que no estaría nada mal. No creo que las miradas sean la voz de los deseos, tal como lo afirma Ignacia: Tienes que entenderlo, el universo se rige por más que símbolos y simbologías, va más allá de retóricas y eufemismos que al final son chatos; me atrevo a decir que es más que semiótica e intelectualismos de alcance medio, ¿no lo ves, Jacin?, somos energía, por ello creo que las miradas hablan más que la boca misma, que expresan más que lo que alcanzamos a decir con diálogos, monólogos, con frases ya pensadas. Las miradas lo son TODO. Pero yo no estoy seguro de ello, y se lo repito a Ignacia cada vez que intentamos solucionar el mundo con nuestros planteamientos, pero ella no entiende, y a su vez, intenta persuadirme de que ella es la que tiene razón, no yo, con mis tanto hablar sin querer interpretar las miradas.

Lo bueno de nuestras charlas, es que aunque no lleguemos a ponernos de acuerdo, siempre terminamos haciendo el amor o bebiendo un vino, que no es lo mismo, pero es igual.

¿Y si hoy me da por llorar qué?

2011-07-05T17:46:00.003+01:00

Que se caigan las paredes sobre la vida misma,
ya no valen un dejo de ironía,
ahora no, ya se quedan cual síntomas
de palabras anudadas
y cachos de carne putrefacta.

Porque es eso
el estar de pie
y no llevar zapatos:
una rotura de eslabones
cifrados
y pesadumbres en las higueras
que por falta de sombra
son arrancadas del sigilo.

Hoy ya los muertos ni estornudan
ni nada. Dicen. Muertos que son
y no más. Que son el quitarse
de golpe y olvidar la maleta
en el andén del aeropuerto
del olvido,
miserable testamento
que por encajar muletas
pierde la semblanza
como quien pierde un estornudo.

Pero si me da por reír...

Mejora la pisada
el transeúnte descarriado,
que va a ser la viruta
que se escurre entre el sonar
del viento,
del volarse un cometa
y persistir aún los arrebatos.

¡Que se levanten los solares!
Que si una risa no vale
lo que el oro,
la estridencia de los días
carece de sentido,
se pierde en los drenajes,
se drena en los pasajes
que tarde o temprano
algunos mendrugos de pan
se devoraron, mutuamente.

Entonces,
quedan pocas palabras
de las que hacen mención
y ya son resueltas
como señales en el cielo.

Y la ventaja
es que siguen los amaneceres
respirándonos los pulmones,
que si no,
ya nos hubiéramos dejado volar la nube.

Estrellas.

2011-06-28T08:32:00.002+01:00

Y luego las lagunas.
Detrás de las montañas
el ardor de primavera.

¿Cómo es que
tan lejos de los soles
aún perdura tu mirada?

Y nada.
Que nos envuelvan los muertos.
Y que se caigan las estrellas.

Meniscos.

2011-06-26T10:04:00.004+01:00

Solamente el ondular de falda
y la textura de su piel
eran suficiente como para volcar
al mar
los arrecifes.

Lagartos que se mecen con los vientos
que en sigilo auguran las brisas
de la playa y sus meniscos.

Eran los aromas un atisbo
con rodajas de deseo
que se escapan de las manos
oscilando entre el olfato
y las miradas a sus piernas.

Pisadas fuertes sin destreza
que se hunden bajo arenas
pantanos y otros tantos balbuceos.

Y el cuello
la razón de las mordidas
el final de una mandíbula
que trepida por labios
hojarascas
y el beso que se escurre sulfuroso.

Aves a lo lejos
las alas que se abaten
el silbido de un sureño
la batida triste de los peces
marineros que se rompen las narices.

Espesa Melodía.

2011-06-23T18:55:00.001+01:00

Sucedió que los árboles
cayeron por la mañana,
las enseñanzas de pierna,
una que otra pestaña al viento
y algunas insinuaciones
en desuso.

También por la mañana
los montes
alebrestados
organizaron sus veranos
de tal modo
que no hubo sombra
ni frescura
que colmara sus ensoñaciones.

El terremoto para entonces
solo era el recuerdo
de quienes sufrieron de la injuria;
y ya por la mañana, seguían siendo
los desvelos
la razón del extravío
de tus ojos de azucena.

¡Qué llegue la noche!, gritaste.
Fue entonces cuando murieron los días,
cuando la eterna oscuridad
se posó sobre nosotros
envolviéndolo todo con su espesa melodía.

Anoche justamente.

2011-06-21T07:53:00.000+01:00

Anoche, cuando toda la ciudad dormía
sus atardeceres,
me dio por pensar en tus caballos,
esas marañas que el sol elogia
por los salmos que entonan
y la gracia que desprenden pantomima.

Eran las setecientas noventa y cuatro palabras
un verso entre las duchas, al pensarte,
mezquinos filamentos encausando testamentos:
los vituperios encordando las teclas de los pianos.
Seis aplausos a tus pasos.

Zarza de pendientes oscilando en un atisbo.
Gárgaras a contrapunto.
Bizcos que en bemoles afilan sus pimientos.
Las gazmoñerías más chatas del cemento.
Náufragos respirando el firmamento.
Un bosquejo que se pierde en el silencio.

Y sí, ahí estás, como las uvas
ensuciando crisantemos, otra vez,
como un estar sin estar y estarse quieto.
Allí apareces meciendo disparates
que en la mente se encueran frente a espejos apocados
por aquellas insolencias de un momento.

Anoche,
justamente pensé en tus hojarascas
arrastradas por el viento.

Nada como oler los aires de tus cabellos.

2011-06-03T15:10:00.002+01:00

Entró casi al descubierto en la mirada,
pareciendo un ente que flotaba
entre los azabaches
y el desdén del mercado al descubierto.

Nunca me miró,
para Aurora no existí
hasta que dejé de creerme un fantasma,
una erre en las revueltas.

Quizá si hubiera respirado sus cabellos
aquella tarde, no estaría retomando
las sentencias del olvido.

¿Por qué no simplemente
asomé los párpados y derrumbé al silencio?
¿Por qué no presencié los atardeceres de su falda?
¿Por qué no, hinchado en valentía me planté de rosas?

Y ahí estaba
entre olivas y pistachos
estudiando cobardías.
Incrustado al mobiliario.

Ay, Aurora,
ahora te digo que lamento no escavar
con fuerza el sembradío,
que me arrepiento de haber dejado
los yunques oscilando; porque si en algún momento
con mis guadañas me he cortado,
ahora es la razón de que siga cosechando
entre sombrillas
las palabras que resguardan al cansado.

Aurora no me conoció
con salientes anormales,
dejó que las corrientes fueran el cause
de sus riachuelos y
el fluir de todas sus aguas desbocando goterones.

Pero recuerdo como entró
con la mirada casi al descubierto,
aún lo recuerdo como si hubiera sido ayer,
y solamente de recordarlo
me entra un suspiro, y si lo pienso bien,
sí parecía un ente que flotaba
entre los azabaches
y el desdén del mercado al descubierto.

Tiraste al suelo la colilla.

2011-05-29T11:48:00.008+01:00

Fue entonces cuando me dejaste
que enrollé los planos
y me retiré de arquitecto entre las rocas,
entré en un bar,
me bebí una tónica con ginebra y
encendí un cigarrillo.

A la cuarta tónica me descubrí
como un fracaso
que se enrosca en su retazo,
anudado a los silencios.

Los tabacos se acababan tan rápido
como las ganas de soltar
a bocados
mis borrascas.

Una canción de fondo hacía alusión
a los retoños
a las viceversas
a los cualquiera que sea
a las nimiedades tan nombradas
como jardines y anhelos y sistemas
que en pisadas ya se nombran sin sigilo.

Ahí estaban los planos y mi camisa
con manchas de ginebra,
ahí estaba el agujero de mi calcetín zurcido,
ahí las artimañas de mi chaqueta
y ahí la timidez sombría
de las horas en desuso.

Los bares siempre son el teatro
que en alcoholes representa:
la mentira disfrazada de sorpresa,
el atar cordones y soltar las mariposas,
un embrollo en sintonía, o dos,
o tres, o cuatro, da lo mismo.

La sexta tónica olvidó mi presencia,
el ginebra ya era el capitán del barco,
navío a riendas de los aires licenciosos.

¡A la mierda los botones!, grité.
¡Que antes suelto engranajes
que encierro con monedas
las trifulcas!

Los presentes
alucinaban mis desvíos,
pero ¿qué iban a saber ellos
si nunca te habían conocido?
Como una colilla me dejaste
tirado
y no conforme
te apartaste sin mirarme.

Al final me sacaron del bar,
sucio,
con los planos rotos,
sin un zapato, borracho perdido
y olvidado de Dios
que ya era bastante.

Le voy a llamar Ella.

2011-05-26T10:04:00.002+01:00

Siempre quise que la eternidad
en conjunto
se atreviera a rozar sus labios
con la gracia que solo tienen
los soliloquios.

Ella
entre los difuntos
organizó las revueltas
de mis ojos
junto a los desvelos
de su nuca.

Fue la razón del existir
de los anhelos naufragantes
y del exilio de los atardeceres
que vuelcan los marinos en hogueras.

Nació con Ella el sonar de los motores
y la noción de la ola
que no era más que un desliz entre las rocas.

Básculas del izar penurias.
Riscal de insurrectas las miradas.
Muchedumbre errante en los barrancos.
Lúgubres borrascas en tinieblas.

Y Ella ahí, allá, allí
en las sombras de mis pensamientos
retomando los timones
y augurando los silencios
de tanto cuanto cuento
que no es otra razón de los sentidos.

Ella es la pisada en el cemento.
El volcar los firmamentos.
La danza en pensamiento.
Ademán con movimientos.

El albor de la comedia.

2011-04-11T07:33:00.003+01:00

La mañana se presentó anunciando sus letargos:
el crisantemo que húmedo se mecía,
los jardines solitarios,
la razón de la acera al ser pisada.

Las hojas se desprenden sin presura
de sus firmamentos,
que no son otra cosa que las ramas en declive:
el crecer sin derroche,
la continuación de la albura,
cortezas que protegen cual ropajes elegantes.

Ladra un perro sus derrotas.
Lloro mis victorias: los calcetines
que entre rayas
roban las sonrisas matutinas.

Lejos, a otras horas,
los trenes van haciendo sus trayectos,
a su marcha, en su tiempo.
Dentro viaja en sus vagancias
el Marqués de los Anhelos.
Apuesto señor de las corbatas.
Él, más que un pasajero
emerge en los pasillos,
fantasma que perdura eternamente,
dueño del silencio y las presuras.
Hombre-viento, el silbido
de botella en el desierto.

Entonces
veo cómo los cielos inauguran sus tendencias:
pinceladas que derriten a cualquiera,
versos armoniosos con soltura,
danzas que perduran bailarinas,
esculturas repletas de ironía...

Ya pensar que la mañana
en sus letargos
presentó sus disyuntivas,
se queda en al albor de la comedia.

La bestia IV.

2011-04-05T12:39:00.001+01:00

Ahí estaba la bestia
bajo el techo arrebatando
las paredes de su agobio.

Los soles ya se habían enmohecido
junto al degradado entre las andanzas
del tiempo sugerente.

Garrapatas hurgaban sus pieles
que en presura eran rascadas
insistiendo la desgracia.

Los pies rotos
la marabunta erguida
el amanecer nefasto.

Hedían los suelos
lamentando a tientas
aquellas luces colándose
con soltura
entre las ventanas claveteadas.

Eran las cuatro menciones de la bestia.

Valle Inclán.

2011-03-30T15:08:00.000+01:00

Para entonces las cucharadas
de tus amores empezaron a flaquear,
arduas palabras que forzadas
emigran a sus terremotos vacíos
y perdidos entre la elocuencia
nunca dicha con algarabía.
Ya es tarde, apaga la luz, dijiste.
La noche parecía colgar de un hilo
junto con las ropas apretadas a garganta.
Yo no quería quedarme a oscuras.
Eras tú la noción de los desvelos.
Los relojes seguían su marcha,
así como las pesadumbres que se colaban
entre las sábanas, simulando grillos
cantando en el jardín
a sus anhelos.

Las cucharadas de tus amores
empezaron a flaquear.
Primero como actos inherentes,
luego
como un desplegar cometas
en ciudades iracundas, airosas
que sofocan fuegos y levantan polvaredas,
y al final
como pasear por playas de nudistas
sin sentir un maremoto.

Hoy sucede otra ola.

¿Será que las sales de los mares
ya se han endulzado? Me pregunto.
Y caigo a cuento de que entre lo dicho
y las mantarayas
no tengo una idea bien concebida,
que todo viene a ser una ovación
de coincidencias
y aromaterapias otorgadas sin presura.

Pero ya es tarde, dijiste,
y tenías razón,
entonces apagué la luz,
sabiendo que las cucharadas
de tus amores
empezaron a flaquear.

Mares de otros ojos.

2011-03-23T16:02:00.003+01:00

Dentro de éstos mares
donde las ramas de la nostalgia
sórdidas se mecen
y flotan trozos de barcos
que ya se han ido,
las olas insisten a sus arrebatos,
rufianes salados que revuelcan
sin asombro
el firmamento.

La playa a lo lejos
en sus arenas
se mofa.

Ya los marineros descorchan
las botellas del olvido,
y las sirenas
plácidas
recuerdan.

La bestia III.

2011-03-19T19:07:00.000+01:00

La bestia respiraba plácida
junto al azud de la noria
donde sus ademanes menguaban
remolinos que se guardan de la ira.

Acaecía la tarde y ya la brisa
con poemas se anunciaba truculenta.

Eran los montes del abismo
una noche resbalando pensamientos
que en breve transformaban
los silencios en gruñidos.

Ahí
cerca del estanque
naufragaban las pasiones
de su pecho
de las tantas nubes en derroche
la inclinación de la uva
el ondular del reflejo
y de sus soles.

Volaban las aves a lo lejos
ahuyentadas por las voces
que en garganta
entonaban las pisadas de los vientos.

Las menciones de la bestia persistían.

Las once.

2011-03-16T19:13:00.000+01:00

El viento
en sus flores se mecía,
era como una coma en la frase
de la noche,
era el pendular del badajo
a contratiempo,
campanadas entonadas.

Entonces sonreíste,
y el cielo dio comienzo
a sus derrumbes.

A lo lejos otra pareja
ya se había amado antes.

La bestia II.

2011-03-15T19:41:00.001+01:00

Entonces la bestia en sus desmayos
respiró los aires
sin presura que el ocaso
presentaba rimbombante.

Eran sesenta y tres estaciones
las que andando vuelcan olas
y en los sepelios de la lluvia
descalzo deambulaba.

Los disturbios en la noche
mantenían sus asaltos y
con vigor por la mañana
las piernas reaccionaban oscilantes.

Bajo un árbol de manzanas
estiró las ilusiones
retomó los pensamientos
y cavó trincheras en sus miedos.

Era la bestia
noción de aquellos montes
que agazapan firmamentos.

La bestia.

2011-03-08T09:27:00.000+01:00

Lentamente Leviatán despertó,
el Génesis había comenzado
y con él los designios
del arquitecto tenebroso.

La mañana anunciaba sus soles
con cierta alevosía
sobre las playas
y palmeras,
la quietud de las olas
era la noción del terremoto.

-¿Sacarás tú al Leviatán con el anzuelo,
o con cuerda que le eches en su lengua?-

Los mares balbuceando sales
eran también el despertar
de quienes en barcas
mecían gaviotas
al unísono.

Ahuyentadas las nubes.
Brillando los arrecifes
en la quietud de las profundidades,
y los moluscos en espera
de ser devorados.

La voz de la bestia
era el reflujo de los días,
la instancia de la brisa,
el amanecer entre tumultos,
arena de otros rumbos.

Solo Judas temió.

2011-02-16T15:15:00.004+01:00

Solo Judas temió
entre sus dudas y adagios
tras la cruz que le agobiaba.

Nosotros otras historias contamos.

Risas con tabacos.
Veladas cachondas y sus sábanas.
Madrugadas retozando.
Nubes que hacen imágenes y caras.
Nostalgias de escuela.
Balbuceos tímidos ante el amado.
Cacareos de vecinas inconformes.
Prestamistas de palabras.
Abogados con pisadas presurosas.
Militantes de partidos comunistas.
Verborreas sueltas en supermercados.
Narices de princesa.
Ojos delirando nimiedades.
Una bragueta entreabierta.
Blusas escotadas...

Nosotros contamos otras historias.

De soles que acarician solo de pensarlos,
de insolencias tras hacer el amor
de madrugada,
de susurros al oído y cosquillas en la nuca.

Contamos historias de nosotros.

Contamos cuentos,
cuentas cuentos,
vienes y me cuentas un cuento,
te cuento un cuento.

Otras historias contamos nosotros.

También deliramos,
pero no tememos,
solo Judas temió.

De sucesos.

2011-02-01T13:23:00.000+01:00

Suceden varias cosas
que asechan la vuelta del suspiro

las ganas de verte
conquistando muros
surcando vientos
anudando mariposas
volcando estómagos que navegan
sin aplomo

el infinito vaivén
de las miradas
que emprenden remolinos

las intactas sensaciones
del aliento tras la nuca
presurosa

Sucede el tiempo
y los veranos que florecen
de sus cantos
de las mangas y cordones

Sucede que te pretendo
en las raíces
y en las sonrisas
y en las hojarascas
y en las tantas veladas
con miles de tus soles

Suceden varias cosas
te digo

y se escuchan los cantos
que también suceden
son los aires de un arribo
el paso del silencio.

Lo que me da.

2011-01-25T15:31:00.001+01:00

Y qué más me dan sus batiscafos
esas dulces entrañas que desmayan
solo de mirarle y
los tantos ombligos explorados
con tantas irrisorias nociones de latir
en sintonía un rato
de eternidades.

Qué más me da saber de las distancias
putas incongruencias desmayando de hambre
puestas de sol ignoradas
arco iris que se asoma temeroso
como fragmentos de día nublado
en sus argumentos.

Qué más me da la tarde
esa ebria de bigotes
lamentable nota con faltas moratorias
trepidantes instantes balbuceando
de colores y de aromas y de bríos y
tantos versos rimbombantes sin sentido.

Qué más me da ahora
una luna
que no es de queso
ni de vino
ni de risas
ni de frases entre dientes
ni de historias con conejos
que abrazan sin más las riadas de la noche.

Nada más me da.
Por ahí es donde me da
ahora.

Son más.

2010-10-27T18:35:00.001+01:00

¿Cómo contarte de mis desvelos
Hidra
que brotan frente a los ojos de cualquiera
como un vuelo de aves
misteriosas
o pisadas oscilando entre pantanos?

¿Dónde anunciar que
los barcos ya se han ido
que se pierden entre luces
Chandra
noches y distancias navegadas?

¿Por qué describir las instancias
como anhelos
o injertos con miles de punzadas
Apus
en el telar de los respiros
bajo aguas turbulentas?

¿Cuánto viento se ha de acumular
entre las ramas del abeto
Lacerta
con el que adquirir
trozos de tierra
de fuego
de agua
de suspiros que se guardan
sin la funda
sea barato?

¿Cuál será la comedia
que gane la dicha
Vulpecula
de colmarnos
con listones entre olivos
los olvidos
y hojarascas?

¿Quién te dice de estas cosas
Carina
de los travesaños
las vasijas llenas de vinagre
un ungüento
transeúntes
el silencio
argumentos
rígidos
su firmamento
las pisadas
y los lamentos?

Respuestas a mis viajes.

2010-10-15T12:40:00.000+01:00

Los suelos pintan sombras
en derroche.

¿Te he contado de estos suelos
por donde disperso la vagancia?
Son como unos guantes
encorados
a medida
que se funden,
inciertos en miradas.

La brisa de las alcantarillas
inunda mis pisadas,
mengua el pasto, la añoranza,
los latidos que carecen de importancia;
soles atizando monumentos,
llorando por el ansia.
¡Aguas con sus calles!,
pasajes del derroche
de una historia
irrisoria
hasta de noche.

Las aceras ni se mofan;
argumentos que llevan
siglos apostando a los cimientos,
la torre del mono, ¡su lamento!

Se mueve el tiempo
y ya han pasado remolinos
del silencio. Así son
los suelos por donde hoy piso,
enredadera que florece
plantas de los pies y
huellas que se encojen
en la arena
y sus distancias
que improvisan.

Cae el sol
y también las estaciones:
nada como el despertar
de luna, la nostalgia
y su apogeo, el farol
cubierto por sus óxidos
en tratamiento.

Los suelos pintan sombras
en derroche.

De cuando me despedí del viento.

2010-09-14T17:23:00.004+01:00

Ya pasó el viento
con sus eternas hojarascas,
su risa, acolchada
con espumas ostentosas,
el desmayo de sentirse
contrariando estatutos
que de vez en vez
no son otra cosa
que los rastrillos
oxidados en la ducha.

Se alejó mencionando
sus historias, pequeñas
piedras de sol y brisa,
picardías resbalando
de tus piernas, inocencia.

No está más en nuestras cenas,
inconcretas palabras
que se dicen casi a los ojos
una y otra mirada.

No más de ese aliento suave
en la nuca,
se ha ido para no volver
a desdoblar los cajones
que en alcobas
sin pendientes
quedarán arrimando polvaredas.

Adiós, viento, nube de engranajes
rotos, misiva en botella,
raspadura de rodilla,
el caer de la manzana
ya madura.

Adiós, Don todo lo entiendo
con mis gafas
anudadas al cordón
del alma, en caravana.

Mario, netas.

2010-09-03T15:56:00.003+01:00

Bueno, nuestra marioneta
fue otra cosa: un descuido
del que se adquiere destreza
en los zapatos
y algunas veces
debajo
de la bragueta.

Te veo pintar mis mares
y me olvido de las marionetas,
de los soles, de las guirnaldas,
de los olivos, del sonido, de los grillos,
de las avispas, del criterio, de la insolencia
acumulada por el tiempo; que no es otra cosa
que esa risilla al oído. Cuando pintas
nada más queda en el viento,
tus pinceles lo abarcan todo,
es dejarse olvidado por las llaves
que no abren ni más ni menos
que los abismos del deseo.

Cuando no pintas,
mis mares agonizan
tus disturbios
que obnubilan
las raíces
que nos han crecido
en las narices.
¿Me entiendes?
Te digo que eres un amuleto
a mis lagartos,
alga de lujurias misteriosas,
un trineo
en la ducha y
si nos presentamos como abetos
una pizca de mentiras.

Una guardiana, eso eres. Por eso,
no por nada
te hablo de las marionetas,
¡qué bonitas ellas!,
en especial la nuestra,
badajo que se mece en el descuido.

Ahora y Ahorita

2010-09-02T18:42:00.003+01:00

Ahora mismo estoy desabotonándome
la camiseta de mis pensamientos
que noto sudados

rompimientos
que se abaten de ser nombrados
con situaciones
y acentos entredichos
una vez más
palpitando a contratiempo

Ahora mismo
paso a otra cosa

Tengo las ganas de ducharme
el alma
y perfumarla
con hojas de alcanfor

Mi alma no es otra cosa
que un guijarro
anudado a la corbata
de una rata

es el doblar la esquina
y tropezar con un desconocido
al que le huele la boca
a sus escondrijos

Ahora
acaece la noche

Es una perra con melenas
y rodillas elegantes

no como otras
que llegan y pretenden redoblar
los argumentos
ya olvidados
de un instante
que se pierde en las risas cotidianas

Ahora ya estoy levantado
contando las hojas de los árboles
que me arriman las sonrisas

Noto un pequeño latido en el cuello
No será nada

Ahora
me pierdo

Ahorita
regreso

Lo que falta

2010-08-31T15:57:00.000+01:00

Aun así dejo que me arranques
los ojos

bailarinas que se mecen
por el vaivén de tus caderas
licenciosas

Esta noche
solo basta acariciarte

derramar las manos
suavemente
en la tersura de tu piel
que arropa mis delirios

destrozarte las palabras
convirtiéndolas en gemidos
placenteros

y así

entenderte

23:19

2010-08-21T22:19:00.001+01:00

No puede ser que pensando en ti
se caigan las murallas
de mis ciudades
iracundas.

Eres un rayo
en la tormenta de la playa

los barcos meneando sus estoras
y las horas de arrancarte los labios
en espera.

Instante.

Te diré que sigue cayendo la noche
oscura
siempre con sus negras alas
asomando los encajes por antojo

y yo
atolondrado por las ventanas
que no dejan otra cosa que esas luces

me estremezco
al imaginar
las pisadas que dejas
en mi ausencia.

Atiende

2010-08-17T18:19:00.002+01:00

...y se detiene el mar. En sus pliegues, que se hacen llamar olas,
mi vida es tu rostro cuando duermes.

Granada sound system.

2010-07-28T18:12:00.005+01:00

Cuando me viste por primera vez en mi moto, no creíste que lograríamos nuestro objetivo de llegar a Granada. Recuerdo que dijiste que era una locura, ¿cómo piensas que llegaremos desde Valencia hasta la Alhambra en "esto"? Así será, te contesté. Hoy lo celebramos. Mañana ya tendremos tiempo de seguir soñando con más historias.

Conchas.

2010-07-02T12:01:00.001+01:00

Cómo es duro el caminar
desnudo
tirando conchas a la mar

¿por qué no vienes
y me besas
como antes de marchar?

papel de celofán.

Otras vísperas nos llegan
y los soles
que arrebatan
a los tiempos
también nos tocan
sin hablar

nos acicalan el pelo

ellos sí saben del danzar

son alas de gaviota
que sigue sin graznar

pájaros que envuelven
sin chistar
los que algunos piensan
liberar:

añoranza que con tildes
nos ha de esperar.

Qué duro es caminar desnudo
tirando conchas de la mar.

Mareas.

2010-06-08T15:16:00.000+01:00

Días vienen.

Distraídas se mojan
las mareas oceánicas.

Vagan rampantes por la noche
estirando sus aguas
innombrables por emblema.

Siluetas que trepidan
en sus olas
sugiriendo
abismales.

Sórdidas cabalgan
emergiendo
silentes a la brisa
dueñas
con profundidades.

Nostálgicas presentan
sus andanzas
místicas que envuelven
fantasmales
los designios
de sus aguas.

Tripulantes del abismo
navegan empuñando
sus filosos
maremotos
de mil gotas.

Negando chorros
abrigan el misterio
que humedece
marineros.

El mistral de aliado
y sus querencias
como amigo.

Las mareas oceánicas
distraídas se mojan.

Días van.

Él y Ella.

2010-06-02T18:09:00.005+01:00

-No me estoy muriendo,
¡si nunca he estado mejor!
¿Qué no lo ves?,
es tos, y nada más.

-Si... bueno,
yo solo decía...

-¿Qué, qué decías?
¡Zorra!, ¡no digas nada más
que ya has hecho suficiente!

-¡No me grites
imbécil!,
¿no ves que si no es por mí
ya estarías muerto?,
¡desgraciado!

-Está bien... déjalo ya,
no pasa nada,
vamos a calmarnos,
estoy bien,
te digo que estoy bien.

-Eres un inconsciente,
eso es lo que eres,
¡ve a un medico
deja de ser tan HOMBRE
de una vez!

-Mira...
soy más hombre
de lo que algún día
llegarás a ser tú.

-¡Menos mal
estúpido!, menos mal
que soy mujer
y jamás seré ni la mitad
de lo HOMBRE que tú eres,
¡macho de mierda!
¿Porque sabes una cosa?,
¡ya quisieras ser la mitad
de mujer que soy yo!,
¡animal!

-¡ANIMAL TU PADRE!

-¡Con mi padre no te metes
cabrón!

(Ella lo golpeó de tal modo
que casi lo mata, después
le puso una denuncia:
violencia de género. Él,
ahora está en la carcel
cumpliendo condena.
La tos no se le quita.)

Arpa.

2010-05-31T17:24:00.001+01:00

Escuché el arpa de tus pasos:
melodía que evoca salmos,
azucena que canta aves
y desprende pasiones de mi boca.

Pájaros del Estínfalo.

2010-05-29T12:42:00.002+01:00

¡Los pájaros del Estínfalo
se han cagado sobre nosotros,
nuestras tierras están envenenadas,
nuestro lago infestado,
lloran las madres por sus hijos;

hemos perdido la esperanza,
el atisbo de alusión al futuro
que mascábamos cual tabaco,
se remienda en los arrestos
de las escupidas,
perdidas en el fango
de nuestras desgracia;

corroe el mal tiempo
la dicha que algún día
cubría de gloria
los menesteres que nos ocupaban!

Hércules,
mientras tanto
afilaba las puntas de las flechas
que serían las jueces
de las aves
de la desventura.

Atenea
afinaba
cascabeles,
a lo lejos.

Ay...

2010-05-27T11:04:00.000+01:00

Ay de nosotros, gladiolos sin cuidados
que despiertan casi humanos
confundiendo brechas con macetas,

ay de nosotros, espléndidos esperpentos
manteniendo el decoro en la mesa
y aguardando soledad
que mancille el buen nombre,

ay de nosotros, inmunes a la gripe
de las letras,
a los ajos,
a las lunas que decrecen innombrables,

ay de nosotros, criaturas que embellecen
con el tiempo y
sus designios amorosos,

ay de nosotros, vacilantes marionetas
de los besos, de las ganas de arrancar las pieles
a bocados y los aromas ensalzados,

ay de nosotros, pesadumbre de mil tajos
que se esconden en la noche
bajo mantas de otros brazos,

ay de nosotros, miradas que se empalman
y tiritan
y lloran
y se gozan coqueteando,

ay de nosotros, que con goznes entreabiertos
entregamos nuestro cuerpo,
mente y tiempo
de alma libre, azarosa traicionera,

ay de nosotros, ay de nosotros, compañeros
del camino, guardianes del misterio,
aliados en la lucha.

Ay de nosotros...

Derrochadora de belleza.

2010-05-25T08:46:00.004+01:00

Se levantó
enseñándome un poco de
la gloria que encerraban sus piernas
morenas
como trigo tostado.

Mi corazón latía tan fuerte
que sin más
reventó.

Muerto pude descifrar
todas las caricias que no alcancé a darle.

Si yo viviera
le quitaría esa ropa
que tanto le estorbaba

le arrancaría de la cara
los besos
con los que la deuda
sería saldada,

su deuda
ante la vida.

¡Porque estás en deuda!,
recuérdalo,
derrochadora de belleza.

Navegar no es como se cuenta.

2010-05-24T15:10:00.008+01:00

¡Mantener los cascos a la ligera!
Ya los mares nos corrigen
las estancias
a sus nudos
que toca sin anclaje.

¡Escuchad!
Navegamos a pericia
sin trinquete,
adentrando la estola
cerca a los arrecifes,
sin miedo a la tormenta,
cual gallardos marineros
y la brisa
que nos loa aplaudiendo
sin parar.

¡A flote estamos!
Tenemos el mástil a tientas
del garrote,
a metralla van las nubes,
sus querencias
y los sueños que en islotes
se acurrucan
como náufragos en espera
de un aliado
o una soga para el cuello.

¡Barlovento!
Una tunda con tus velas
nos corrija los destierros
y tus aires
nos encuentren en cubierta
empotrando las maderas
de lo incierto.

¡Metales a babor!
Que a estribor
los lamentos dejamos
a la mar.

Allá en tierra
nos espera Soledad,
con sus truchas
y sus aves
aguardando tempestad.

¡Naveguemos, marineros de alta mar!
Estos mares,
charcos, ola y sal,
atiborran la certeza hasta el final.

Una noche cualquiera.

2010-05-21T14:13:00.004+01:00

-¡Se han oxidado los engranajes!

-¿Y ahora?

-Nada.

-¿Nada?

-Sí, nada.

-¿Lo piensas dejar así?

-Lo VOY a dejar así.

-Se romperá. No puedes dejar que se rompa.

-Claro que puedo, no tiene importancia.

¿Que no tiene importancia? Desgraciado.

-Mira, no vamos a insultarnos. Déjalo ya, deja que la herrumbre
haga sus aportaciones, que lo destruya.

-No me parece justo, hemos luchado por su existencia
y ahora quieres dejar que se joda. Vaya valiente. Si se rompe
el engranaje, ya no habrá marcha en su ciclo.

-No hablemos de valentía, ¿vale?

-Vale.

-Tienes razón, voy a arreglar esta historia y cenamos, ¿te parece?

-Está bien, ¿qué quieres para cenar?

-No lo sé, lo que te apetezca.

-Ponte con eso, que de la cena me encargo yo.

Ellas hablan, yo no.

2010-05-20T11:00:00.004+01:00

Sobra decir que las palabras,
algunas veces, si te descuidas,
son capaces de ahogarte por completo.

No lo digo yo,
es una realidad que pasa,
el lenguaje aporta y a veces
destruye a quien lo usa
y a quien lo gasta.

Rupturas
y verborreas suelen conjugarse
sin ánimo de enjugar lágrimas
y con ganas de esbozar instantes
que cruciales
se transforman en situaciones
que embarazan de manera
poco acertada
algunas veces,
y otras, evocando célebres situaciones.

Las palabras
son como dagas que filosas
se entretienen en su dicha
y asuntos que a gritos
guardan el silencio,

son la ligereza del espíritu
inexistente,
son la estancia de cada destello
de todo
que se asoma sin vergüenza
o arrugado por dureza.

También menguan,
no siempre con el tiempo, pero lo hacen
sin quejarse ni estropearse
el talle que enmarcan
elegantes con atajos.

Sobra hablarles ya, de lo que hacen
por nosotros: somos sus títeres,
¡ventrílocuas maestras!
Bajo sus hipnosis acurrucan
sus designios, y ahí nos tienen
persuadidos por su eterna elocuencia,

belleza que sin más
envuelve cuanto existe.

Hablemos entonces.

2010-05-19T15:28:00.004+01:00

Hablar de más se queda corto
en habladurías,
es la razón de la mera existencia
lo que va desbocando los tumultos,
las aceras o los acervos culturales:
risas al final
de los pasillos
que traen notas
como excusas
bien expuestas.

Hablar de menos
por el contrario,
viene a plasmar trinquetes
que decaen engatusados
con silentes pasajeros:
más que risas, risotadas;
algunas con desdén
y a contrapunto,
otras, ya conocidas con su gracia,
solo aluden consejeras.

Ni lo uno
ni lo otro
es lo que cabe
cuando se adentra
la mirada
a las amorfas
controversias
de la lengua.

¿Cabrá entonces bajo los designios
usureros, mantener un atisbo
de esperanza al silencio?

¿O será, que en su defecto
la fruslería de las palabras
se encajona cual parodias
mal paradas o paridas
con desgana?

Hablar sí, hablar no,
síntesis del estar,
de estrechar las tantas nimiedades
y hacer nudos de corbata;
nudos grandes que engalanen
con decoro rimbombantes,
con aplomo en la sentencia y
destellos de opulencia
quebrantando indiferencias.

Nota personal:
Dejar inocencias colgadas fuera,
huelen a humo y hay que airearlas.

2010-05-19T10:03:00.000+01:00

Ochenta y tantos.

2010-05-15T21:11:00.001+01:00

Perenne vengo a ti
escondrijo de mil ungüentos,
no te robaré más la boca

déjamela

déjame una eternidad
de tus labios humectados
con mis besos

ochenta y tantos pasos
por tu espalda
y caricias de tus piernas.

Aquí me tienes
inmune a los lamentos,
a las pericias,
a los encuentros.

Nos queda
ahora
retomar las nimiedades.

Ojo de gato.

2010-05-05T12:47:00.002+01:00

¿Será tan "infinito" el universo como dicen? ¿O es otra de tantas mentiras que nos han hecho creer? Científicos van, científicos vienen... la vida continúa dejando sus incógnitas perpetuas en la mesa, y nosotros, criaturas materialistas que se plantan en tierra dejando pasar el tiempo.

Recomendaciones: Disfrutar (slowfood entre ello), Decrecer (pensar ecológicamente), Reír (este mundo es influido por nosotros), Amar (el principio de la vida), Observar (el presente es lo que existe).

Cilantro, Cilantrín, Cilantrón.

2010-04-26T14:35:00.007+01:00

¡Ay, Cilantrito querido!

Estos días
llenos de soles
y caminos que en trenes
se derrochan,

he pensado
que te añoro,
boquita de cielo,
noche que se escapa
de mis luces titilando
por tu nombre.

Si te escucho,
bomba de neones,
trae de golpe
la academia de la acera:
traslúcidas desveladas
que en ungüentos
juguetearon sin presura,
gotas de ironía ahogadas
que vacilan innombrables.

¿Te dije alguna vez
que los besos dados
son tiempos no perdidos?

¿Reímos del sonidos de las aves?
¿Nos burlamos de la ignoracia
en las paredes de la calle?
¿Del silencio?
¿De las articulaciones?
¿Del Arte?

Vaya,
cómo pudimos no pensarlo.

Menudencia
que se aqueja.

Címbalo
perdido entre la lluvia.

Argumentos
tras las notas
que pigmentan los recuerdos .

Di lemas.

2010-04-23T13:24:00.002+01:00

Vuelvo a creer
en los revoloteos estomacales:

esas ganas de soltar palabras
con miradas
que hipnotizan, sonrisas
que se estampan en la mente,
instantes donde los aromas
predominan en el aire
deteniendo manecillas.

Solo te veo,
ahí estás,
ensueño dorado
de ventanas claras
como largos días
en prisiones.

Ángelus que
pasas destrozando
armaduras ya ceñidas,
rompes con caminos cimentados
en silencios y
acuerdos anunciados
con cariños empotrados.

Es de dos, nos dijimos.
Y ahora apareces,
volátil que encandila.

Ay señor...
¡cómo son los revoloteos!

¡Blasfemias a mis días!

Que la quietud me arrope.

¡Ignora las quejumbres!,
pues estola he de llevar
en tu nombre:

Acento de luz,
Pájaro sin dueño,
Armonía en la mirada,
¡Firmamento que me aqueja!

Te digo.

2010-04-21T18:41:00.001+01:00

Con tus palabras
querida
las tormentas en los mares
son como un alivio
a mis arrecifes.

Rodillas raspadas.

2010-04-19T21:37:00.001+01:00

Aligerando el paso fue
como vi caerte
golondrina,
quizá sea que la ceguera
nos afecta de modos diferentes:
yo sin alas, y tú
volando.

No ver tiene sus ventajas
al medio día,
y por la tarde, y mejor aún
por la noche,
que es cuando las estrellas
hacen alarde
de sus luces
ostentosas,
cuando esa circunferencia
nos observa
desde el cielo
como puta
misteriosa.

Ahora,
ya ligero
de las piernas,
brazos, cuello, torso,
ingles, tripas
y hasta de los sobacos,
te aseguro
que mis andares
son como olas
en centros comerciales;
es más, me atrevería
a decir
que son como olas
sin terrón de azúcar,
como lágrimas
que estridentes
le sacan los colores
a cualquiera.

Así me siento ahora.

Un laberinto
de soldaduras
masticando nubes
que predica
pájaros sin dueño.

¡Aligera
golondrina!,
no sea que ver rodillas
raspadas
sea lo que predomine
en estas ovaciones.

Mi batalla.

2010-04-16T22:25:00.004+01:00

Me romperé la madre
sudando mares rimbombantes.
Anudando el paso a la garganta
que corre con franqueza
entre delirios y obviedades
sucumbiré a barullos
a lo lejos renombrando.

Pretendo corromper
las ganas de ojear
las páginas del tiempo.
Ahogar los instantes
entre dichas y ovaciones.
Estropear todas las pirañas
que constriñen
firmamentos hilvanados.

Ahora no hay tiempo
de carroñas.
Ya las sombras nos asechan
vacilando las pisadas
de la luna.

Quedan tiritando
estrellas olvidadas.
Flores olorosas
que se esconden
con cuidado.
Fragancias encarando
esperpentos.

Lucharé hasta secar
los llantos
restregados en silencio.
Quizá regreses
con tus soles.
La danza de los árboles
te espera
sin presura.

Sería un aplauso.

2010-04-10T20:43:00.000+01:00

I

La ola
imaginando
noches

suaves

llenas
de caricias
con la magia
que se escurre

sigilosa

por la proa
de nuestros barcos

suspiró.

II

¿Dónde estás
Sirena?
Se pregunta
la ola
en su vaivén.

¡Imaginarte
no me basta
en estos mares
del revés!

quiero...

no perder
suspiros
al soñar
deseando
tus atajos
de una vez.

¡Me confundo
en la soledad
del abrigo
de una boya!

he de verte
cerca
y rozar tus labios
con mi sal

con mi boca
que se duele
sin besarte
de arrabal

sería un aplauso
a los chinchorros
que se salvan
de tormenta
en singular.

III

¡El sol sobre la verga del trinquete!
Y a embarcar
golpes de la mar.

La nube nos aclama
estridente en el andar.

Que marineros
sueltos
de sus playas...
¡vengan a remar!

IV

Entiéndeme
escama de mujer:

soy de agua
y ya lo sé.

Escucha

que pronto
mis tinglados
perderé

y entonces
en tu cara
infinita
pensaré

y tu cuerpo
entero
desearé.

V

Sirena
nada conmigo

hunde tus aletas
en mi cuerpo
y olvida
tantas aguas
por surcar.

Pierde los estribos
por piedad

y deja
a la corriente
tripular.

VI

Nuestros barcos
entonces
zarparon
sin reparos

ya las olas
quietas
descansaron
del deseo
apaciguado.

A lo lejos

las sirenas
cantando
ya de amores

aleteando
en silencio
peligrosas
se alejaron.

Estrella.

2010-04-09T11:58:00.002+01:00

No me puedo contener
Carina,
es que tus andares
me tienen loco
y ciego de las manos:
ya no puedo pensar en otra,
solo estás tú
brillando ante mis ojos,
titilando
bella
llena de luz propia,
es que estoy enamorado
Carina,
solo pienso en verte,
en soñar tus escondrijos;
en que derrames
sobre mí
tus pretensiones:
centellas que untan
la existencia
del mil soles,
Carina.

Tus piernas.

2010-04-06T10:06:00.000+01:00

Que la nostalgia se ahogue entonces,
y que deje a flote
los aplausos a tus piernas:
néctar derramando pensamientos
suaves, terciopelo.
Escape del rocío
tibio
te recorre: mis manos aunando sensaciones.
Viajeras perseguidas por tu cuerpo:
hechicera de ungüentos embarrados,
sangre que inflama corazones,
ensalada con pasas y aderezo,
túnica, ensaimada, arándano incipiente;
este camino lo tienes pisoteado,
acumulas distancias con tu gracia
porque puedes y lo sabes,
borbotón de las pasiones.
Péndulo de aromas;
de llevar sombrero,
me lo quito ante tus pasos:
contornos que estremecen
a cualquiera, bailarinas-marfil-azúcar
que hipnotizan con sus danzas,
noche y día entrelazando controversias;
el tiempo se obnubila en tus andares.
Creación espléndida.
Espasmo que perdura.
Lágrimas de gozo.
¡Cantos celestiales!

Aurora.

2010-04-03T10:24:00.001+01:00

Encandilado ante las sombras
que se escurren
del silencio,
escondo mis pimientas
que derriten pensamientos.

Hoy dejas de importarme,
esputo uniforme, dejas
de tomar batuta y enunciar
silbidos retraídos,
bromelia sulfurosa,

dejarás de esculpir tinieblas
en mis luces; porque así
pernoctar será
vacilar
divagando instantes
incesantes, que se repiten una
y otra vez
y otra vez
y otra vez
como la infinidad
de las caricias que nos dimos
redimiendo menesteres.

Te dejo enferma de belleza
y luz propia en la mirada,
dulce voz
que galopa contra el viento,
armonía de palabras
que se miden con tus piernas
arcoiris; y te dejo
suelta de los brazos
para que al hundirse
nuestro barco, nades
alejando la insolencia
de mis dedos golosina.

Lleva los enseres necesarios
para el viaje sin retorno,
que yo,
encallaré cerca del mar
de los Olvidos.

Encantamientos y certezas.

2010-03-24T11:10:00.001+01:00

Cómo me gustan las imposibilidades
de la lengua, llegan a ser un destello
a mis bruces y al dejar caer la nota
en cascabeles redomados.

Las noches también me gustan, y
las estrellas, y los cerdos que imagino
destrozando impedimentos, dibujando
fintas que en pinceles quedan como gotas
finas de la risa.

Anoche conocí a uno de ellos, a un marrano
que encaraba las cervezas con aplomo,
con destreza en el habla
y argumentos casi hollados
en miserias.

Era joven su esperanza; los límites llegan
a marcar edades y suspiros en la lucha;
aunque la fuerza deje claras las ideas
siempre afloran las instancias
de un marrano.

Puerco alado
se creía.
Enjuto o muy estúpido
que
no daba rienda con espacio sin censuras.

Me encantan las noches,
de todo se percibe en las tinieblas,
aunque no descarto que los soles
obnubilan a cualquiera.

Ay, los soles...
azules que desprenden mares
y tormentas, desgarros de miradas
que se escurren por momentos,
sutiles, ardientes,
fuego desnudando pensamientos.

La lengua, la noche, los árboles del día...
razones que irradian palpitares
con certeza.

Las Migrañas y Nosotros.

2010-03-20T18:12:00.001+01:00

Nada como una mamada frenética
que guarde las palabras
bajo llave.

Llevo días con la cama
rota de la espalda, insípida en sus sábanas
y con las almohadas sangrando en sus delirios,
y no te veo por la ceguera
que tanto me cobija,
espasmo que no aguanta
en la impaciencia de un orgasmo.

Me he mordido la lengua con tal fuerza
que el habla se ha quedado en titubeos.

Los pájaros siguen sus migrañas.

Nosotros,
fuego inconfundible
que roza las nostalgias.

Por la noche.

2010-03-11T22:50:00.000+01:00

Pueden ser los desvelos
quienes te quitan la ropa
y las palabras con la boca

no olvides que por la noche
todo se vuelca en realidades
con tres cuartos de lo mismo

son traicioneras las sombras

en la oscuridad se maquinan
trotamundos en silencio y
bocanadas de humo
insufribles

todo es posible
bajo el manto escotado
de la luna

las caderas pernoctan
sutiles
con sus cuerpos
lujuriosos

entre los misterios
sin lumbreras
ojos perdidos
se prenden a siluetas
con atisbos de esperanza
llenos de deseos

la carne
palpita

lumbre ardiente
innombrable

lascivia

la noche es quien transforma
con aplomo
a quien toma entre sus telas

a quienes dejan
que el rellano oscuro
siga tutelando.

Entonces.

2010-03-06T14:46:00.001+01:00

Ahogadas estaban las naranjas
en su jugo, mientras
suculentas nos miraban
perdidas en delicias
exquisitas.

Era su aroma
cautivante
un aplauso
al olfato
que en exigencias
reclamaba con aplomo
ovaciones
de júbilo
insultantes.

La mañana,
espléndida
en todas sus razones,
expiraba
notas que traducidas
eran gotas
palpitantes
de una lluvia
azarosa.

¡Respira!

me gritabas,
¡esto es un arrabal
a los sentidos!

¡vamos
respira!

¡que respires!

¡OLVÍDATE
DE TODO
Y RESPIRA
DE UNA VEZ!

Entonces,

respiré.

Navegando.

2010-02-18T19:04:00.000+01:00

¡Relámpagos, sueños y tormentas!

y apareces
como nueva instancia
a mis soles.

¿Por dónde navegas
que mi catalejo
no encuentra tu
arboladura por estos mares?

Se hunde mi balandrajo
y la bruma asoma tus cabellos

oro espuma

yo a la deriva.

Encallado
sin escota
¡al garete!

solo la lumbrera
deja ver la fuerza
de tus ojos
trillados por
mi naufragio.

Y me dejas
obra viva
y quebranto
al sotavento.

Y aún me pregunto
si te veré abarloar
algún día.

Alguna tarde.

Alguna historia.

Cuenta gotas.

2010-01-20T16:40:00.001+01:00

Éramos los amos,
campeones que entre sueños
vuelan
surcando mares.
Corríamos tanto
que las pisadas
perdían
sentido.
Fueron perdiendo
más que fuerza,
gracia
y entusiasmo.
Perdieron el rumbo.

Darnos la mano,
escaparnos
de los soles,
aullar como fanáticos,
dejar que las noches
transcurrieran
con sorpresas;
augurar milagros,
presenciar desmayos,
predecir palabras
y abducir los besos...
se quedó
en miramientos
nunca dados. Solo
verbos
que al conjugarse
desaparecen
como el viento.

-Las serpentinas
llegarán tarde
o temprano -dijiste.

-Será tarde -te dije.

Quizás demasiado tarde
pues
se nos hizo
el arroz
sin darnos cuenta
que se pasa
el tiempo
y
evapora el agua,
pendenciera.

Así es como nos quedan
los hechos
dejándonos sin saber
la verdadera historia
truncada
por distancias,
sueños
y episodios
soltados
a cuenta gotas.

Así fue.

2010-01-07T15:58:00.000+01:00

Isidora fue una dama
hasta que le pidieron lo contrario.

Una noche,
lo recuerdo muy bien,
cuando el tiempo se volvió distante
con su boca larga y arrebatos
en tertulias que interponen
pensamientos a hurtadillas,
las olas fueron amainando
pretensiones, mientras le decían:

-El sol será quien cobije
nuestras pieles,
olvida las untadas de pomadas,
los disturbios, la incongruencia,
el sonido del cuervo
que me enerva hasta los ojos;
deja también
incrustadas las palabras
de los aires
que levantan controversias.

Isidora
interpretó como quiso
las razones.

Entonces caminó,
y caminó más,
tanto
que las suelas
de sus zapatos se rompieron,
pero no se detuvo y siguió
con su andanza
40 000 años
más.

Después
le pidieron dejar de ser una dama,
fue el mar, fueron las olas,

y así fue.

Mala hora

2010-01-06T22:10:00.002+01:00

No puede ser que pasando el tiempo
se rasguen los cimientos,
¡maldito corazón!, ¡doble serpenteada
y carruajes de por medio!
Saco de guadañas, porque te veo
y siegas, lobo capaz
augurando ovejas
algodón
y distracciones oportunas.

Ahora entiendo tu desnudez,
sensata, aliciente y desconcertante
juglería. Y me enfermo. Y
me duele. Saberme roto
amaña el juego con escupidas
no valientes en aforismos
relegados a boñiga.

Fuimos dagas
y ahora pensarte
es el avatar
de mi existencia
en otras vidas.

Añoranza no, ni un reclamo
pleno en avaricia
será dejado por bandera,
solo los ungüentos
del recuerdo
mascullarán
refranes que dijimos
y
que refrescaron
con caricias bien logradas
y besos que encarnaban
pensamientos
llenos del instante
emotivo reflejado
en nuestros ojos,
cómplices
estornudos.

Hoy me duelen los amaneceres.
A eso vienen las palabras
que me estrechan
con ahinco.

Sucede que hasta el hambre
a decidido abandonarme.

Cadaverín. 1

2009-12-29T23:48:00.003+01:00

Los árboles habían amanecido de maravilla. Ninguna queja tenían. El sol les hacía resplandecer como si fueran sacados de un cuento de hadas. A pesar de haber llovido toda la noche, a estas horas de la mañana se podía respirar una frescura que incitaba a inhalar, exhalar y cerrar los ojos de gusto. Las 10 de la mañana estaban haciendo justicia al Reino. Más que aire fresco, se respiraba paz, una paz que al combinarse con el canto de las gaviotas, se transformaba en felicidad.

-Buenos días Princesa.
-Buenos días Wa-Rín. -Contestó adormilada.
-Hoy hace un día estupendo, déjeme recomendarle un paseo, quizá podría estrenar el abrigo rojo con capucha.
-No sé, estoy cansada, me duelen las piernas y aún sigo con gases.
-Como usted guste, yo solamente decía... bueno, da igual. ¿Quiere que le traiga el desayuno a la cama?
-Mmm... no, ya bajaré más tarde. Gracias Wa-Rín.

La Princesa tenía una enorme habitación donde gozaba de todos los lujos imaginables: una cama con dosel se situaba en el centro; las mesillas de noche, elegantes en todas sus partes, eran las que guardaban como un gran fuerte sus extremos. El armario era más grande que la habitación, el baño, la cama y las mesillas de noche; si en algo se distinguía la Princesa, era en la gran cantidad de ropa que poseía; tenía de todos los tipos, de todos los colores y variedades que se podían tener; incluso era dueña de ropa exclusiva fabricada en países lejanos, como Francia y Rumanía. Era increíble la cantidad de vestimenta que podía almacenar.

A las 12 del medio día se levantó de la cama: la pereza hacía mella en sus pasos haciéndole parecer una vieja de 90 años, o más. Al entrar al baño, se desnudó, no sin antes haber preparado la bañera con sus jabones aromáticos traídos de Persia. Estuvo una hora y media disfrutando de los placeres que la vida le otorgaba por ser hija del Rey: Su Majestad Muertaco. Tardó casi 40 minutos en decidir cómo vestirse, claro, con tanta ropa era casi imposible elegir deprisa. Vestía -como siempre elegante-, un vestido con escote en V que le llegaba a la altura de las rodillas. Era rojo con figuras que simulaban flores silvestres negras, y conjuntaba con las botas, el abrigo y su pequeño bolso de maravilla. Tenía un exquisito gusto para vestir, y no escatimaba en tiempos para lograr su cometido.

No tenía hambre, aun así bajó de su habitación, y en la sala se encontró con su madre: Su Majestad la Reina Vivilla.

-Hola madre. ¿Sabes algo de las fiestas que Lord Batato piensa dar en honor de Ciruelico, su hijo?
-Ay querida... siempre preocupada por los eventos sociales. Pues no, aún no dan razón los Batato de sus intenciones, pero no te preocupes, ya sabes que si alguien tiene que enterarse en este Reino de lo que en él sucede, soy yo, y claro está, tu padre. ¿Has almorzado?, deberías, Wa-Rín ha hecho un sushi estupendo; lo ha preparado con las algas que hemos pedido a los grandes cocineros de Japón, seguro que te encantará.
-No sé, tengo gases, muchísimos y de los apestosos, y no quiero comer algo que haga que este mal continúe.
-Ay Cadaverín, siempre con gases, yo creo que lo que te hace falta es cagar más seguido, verás que si lo intentas te sentirás mejor. Deberías hacerle caso al médico: “caga el rey, caga el papa, caga hasta la mujer más guapa y de cagar, NADIE se escapa”. Tú sabrás.

El Reino del Potor seguía con la tranquilidad que los caracterizaba. Los árboles, inmutables, continuaban con su larga espera, la de los cientos de años en silencio.

El Principio.

2009-12-24T20:28:00.001+01:00

Pasó que
no quiso presentarse más,
se había muerto el escritor,
se había suicidado la esperanza
que tanto daba por saco
como perlas a los cerdos.

Arrumbada en los ojos del olvido,
suspiró.

Carecía la nostalgia de molares
como para insinuar con los bocados
el sereno.

La insistencia,
pendenciera compañera
de juego y
parrandas,
adolecía en su cama.

Dejé que el viento silbara,
que las cornetas menguantes
cantaran estribillos con soltura;
daban igual tantos estropicios,
ya estábamos pendientes de un ojete
estropeado por el uso.

Ella
suspiraba
casi
entre
sollozos.

-Parecía dolorosa
la noche, aun así
no lo era-

Los cohetes,
petardos de la noche,
hicieron atavíos
a la velada.

¡Qué gracia
en sus colores!

Sus formas llenaban
de sonrisas la melcocha,
todo era un arrabal
de sensaciones.

Ella y yo,
entonces,
coincidimos.

Antes de ayer.

2009-12-16T11:56:00.000+01:00

Cuando te desnudaste
pude comprobar lo que ya tenía en mente,
exquisita mujer
alada.
Tu piel me dejaba claras las ideas
de poseerte, de
encajarte los dedos
en la espalda
y
morderte el cuello
lujurioso.
Recorrerte las piernas
solo era el principio
de mis andanzas
por tu cuerpo,
ser de mar
de fuego
que con el tacto arden
las pasiones.
Humo.
Los infiernos,
entonces,
me envidiaron.

Cuentas pendientes.

2009-12-13T12:33:00.000+01:00

Cuenta los silencios y
déjate llevar por el alboroto,
que no sea un freno, que sea
quien pise tu acelerador
frenesí.

Una copa,
un trago y olvidemos las historias
envolventes de solventes.

¿Te parece si nos emborrachamos,
nos desnudamos
y hacemos el amor
como locos?

Bueno,
también podemos dar un paseo
y ver el atardecer
si quieres.

Las cabronas.

2009-12-10T15:29:00.001+01:00

Algunas veces las piedras
también entienden de verdades.

No todos somos lo que los vagones dicen
cuando callan
sus andenes

pero la verdad pesa entre estaciones
sonetos
y pesadumbres de la tarde.

La noche es otra cosa
tendida en macetas.

Es como estar despierto
sin luna

como mascar chicles de controversias

como augurar inocuos pensamientos
aunque ya se hayan escrito
varias nubes.

Otras veces
quienes nos estorban son los caminos

estos diáfanos senderos
que en ocasiones perturban
los andares.

Maldecir sobra cuando uno asoma la mirada
y las risas ya están sentadas
en la fiesta.

No me quejo de las piedras.

También saben ser amigas
las cabronas.

Una por ti.

2009-12-07T20:16:00.003+01:00

Anoche estuve perdido
entre gente
sonidos
y soles que en tinieblas
me hacían recordar té
y pensar en tildes
sabiendo que tubas sonaron a lo lejos.

Nunca me hallé.
Pongo un seno por testigo.
Pongo dos.

Pongo las cartas sobre la mesa y
nos callamos los goznes sin presura,
deletreándonos
caricias
mientras enredamos la boca
anudando
nuestros labios.

¡Qué cansino es este ardor!
Inexistente controversia.
Ceguera.
Ignominia.

¡Hemorroides
en el culo!

Enredado

2009-12-05T01:40:00.001+01:00

Ojos negros
princesa

negros como la noche
que espera por tus besos
y sigue con los pasos
acordados.

Estas velas
casi inoportunas

son como aliados
que por la vena
dejan sin vacilar
sus argumentos

por eso vivo

por las razones
que en vastos momentos
organizas
sin sazones.

Diva

eres
una palabra que entre rocas
olvida
sus instancias

miseria instalada en adjetivos
que pierden
y lloran
en silencio.

Tierra de mil nombres
ensartados con sigilo

vísperas que enloquecen
pesadumbres
azarosas

lúgubre armonía
escurriendo por los campos
en maizales.

Luna.

Pierdo los semblantes con tu nombre
aguardiente

ahora la noche puede caer entre mis muslos

nada perdura en el silencio

ni tus luces alumbran la mirada

somos astros pretendientes

y llega la mañana
maniatando controversias
continuando y respirando

latiendo

organizando las veladas
una y otra vez
entre dos mundos

de estar vivos
de rozarnos las mejillas
y besarnos los contornos.

Qué perdidos somos al nombrarnos.

Pero

nos hemos encontrado en un abismo
sofocando nuestras olas
que ahogaban los suspiros
en tinieblas

corazón de los enredos.

¿Te apetece?

2009-12-04T12:37:00.001+01:00

Retomadas las palabras y
olvidando tanto argumento mostrado
en varias ocasiones, ya quedan solo verbos
que anudan a estirones.

Porque seguimos
a pesar de los tropiezos,
continuamos luchando en discusiones
y queriendo a una, la razón que nos queda
como aliada
compañera.

¡Cordura por sazón!,

o una pizca de tus soles,
que estos toldos por cobija
ya no valen ni recuerdos,
ni abrigos,
ni abrazos que te ponen como el fuego.

Me pasa que de pronto caigo
en perder los pasos pensando
en qué será de todo esto sin los dedos,
sin las plumas, sin el estar atados de las voces,
sin risillas a hurtadillas,

y me pierdo,

porque ya no quiero dejar mi ser
por un instante

aunque duela,
y
ya no quiero retomar palabras
que vomitan
una y otra vez
las mismas controversias.

Ahora,
insisto,
aleteemos un rato,
¿te apetece?

Recuerdos.

2009-12-03T20:00:00.001+01:00

Recuerdo que una vez
en la Piazza del Popolo

una mujer hermosa
cruzó
sin miramientos

todos

conocimos la codicia
entonces.

Dormiré

2009-10-28T20:12:00.011+01:00

hasta que un dragón me despierte.

Despacio

2009-10-09T22:30:00.003+01:00

Quién es la oscuridad sino una
ráfaga del tiempo.
Así es.

Nos fuimos porque la nostalgia dejaba sus inspiraciones
bajo unas carcajadas
que hay que tomar medida.

Todo lo cubría una nota musical para las visitas,
era estar relacionando historias con una mueca.

Adivina quién se esforzaba sin soltar pisadas.

Era la pensante histeria de malograrnos,
de insistir melazas
y anudar peldaños,
carecer de interés y dejarnos los suspiros
soltarse cual injurias.

No cierres los ojos tan deprisa.

Una noche cualquiera

2009-10-09T19:47:00.005+01:00

Marian se desnudó lentamente.

Empezando por los tirantes del vestido
fue mostrándole el cuerpo, al natarual,
poco a poco,
como no queriendo la cosa; mientras,
Guian sentía cómo las ganas de tenerla
le invadían
carcomiéndole las entrañas y
dejando un deseo sexual latente
que flotaba en el aire de la alcoba.
Ella, con movimientos suaves,
que creaban una danza imaginaria,
se mantenía de pie frente a la cama,
y él, desgarrado,
sometiendo sus ganas de poseerla,
se abstenía de tal lujuria
mordiéndose los labios.

Era demasiado hermosa como para matarla

pensaba

aun así
debía hacerlo

para eso lo habían contratado.

¿Estás bien?, preguntó Marian
olvidándose de los movimientos
que despertaban una gran
sensualidad en ella.

Ven acá,
dijo Guian.

Los besos levantaron el telón
de la segunda escena,
cuando el fulgor de la pasión hacía mella
en ellos
y el tiempo
rompía sus relojes
olvidando sus acuerdos
monetarios.

Las camelias.

2009-10-08T15:00:00.000+01:00

Corazón que desborda sutilezas
y azucenas perfumadas con azúcar.

El bosque
a lo lejos
pronunciando está
con sus aromas
afrutados.

¡Noche de escafandras
gritan melodías que se escapan
en silencio!

Brío de unos ojos que coquetos embaucaron
un navío perdido entre la bruma.

Desliz de siluetas
tocándose los cuerpos
desnudos

sudorosos

prendidos al fuego
que surge de las manos
abanico.

Las camelias
más lejos que los bosques

preguntan por aquellas voces
que bajo sábanas
y bromelias
surcaban un orgasmo.

Qué cosas

2009-10-05T19:53:00.001+01:00

Ay…
los vicios.
Qué recuerdo tan galáctico se asoma
a mis guirnaldas de esta noche.

Te hablaré de la felicidad que inunda
este desliz de sentimientos:

¡Que las aves nos canten melodías!,
fútiles sonetos que engalanan
destellos que no ensordecen
ni en cañaverales abiertos
y solitarios como ríos,

pájaro de brisa crepuscular
que acaricia la mirada
al verte desnuda
de las manos,
silente caricia que se escurre y
promete como flores
derritiendo aromas insaciables,

brisa noctámbula desde el fondo del tiempo
suplicante y risorio que engalana
los espejos ya mostrados en la cara.

El recuerdo juguetea
hoy
entre mis dedos y tus ojos
canela que hierven en el agua
pensamientos peligrosos
como los vientos de los mares
que serenan su bravura.

Heme aquí.

2009-10-05T10:09:00.000+01:00

Sabes qué,
desperté con un humor increíblemente
bueno.
Ya no tiene caso liarme con enredos
ni con chaquetas mentales
que algunas veces (la mayor parte de ellas)
suelen asomarse entre la maleza.
A partir de hoy, las cosas serán
vistas con otros objetivos, con otros ojos
que no dañen con los reflejos
que ya queman.
Seré el sigilo de la noche, la brisa
que toca tu cara en un atardecer del Mediterráneo
o del Caribe.
Dejaré que corran los ríos y no lanzaré piedras
al asfalto.
Cesaron las injurias y vénganos el reino.
Que no estamos hechos de palabras
cortantes ni de globos que revientan,
más bien somos lo que somos,
estamos donde estamos
y decimos lo que decimos
porque así lo decidimos.

Abrázame y Muérdeme. Amárrame.

2009-10-04T11:55:00.001+01:00

Hoy en día.

2009-10-02T22:27:00.001+01:00

Déje monos de broma.

Una cosa más te pido.

2009-10-01T22:52:00.004+01:00

Hablemos Soledad, déjame las palabras anudadas
a las patas de la mesa
que ya no cree una mierda.
Dime que me quieres.
Rómpeme la madre con tus verdades
como bodrios que se escupen bajo tonos
matinales.

Yo te dejaré puesto el desayuno
este fin de semana, tal como te gusta,
dulce Azucena que se asoma
sigilosa.
Anotaré una pausa.
Me reiré
y con besos, encajaré
escrito mi decoro
en las sábanas de este terrible olor
que todo lo envuelve:

tu aroma.

¿Por qué tiemblas de risa cuando te percibo?

Dulce esparadrapo dejas
en los nudillos
de este corazón que revienta
tembloroso
y vomita versos engarzados.

Una cosa más
te pido,

déjate de historias y abandóname,
Soledad
que se escapa entre mis dedos.

Tengo un amigo que se enamoró de una maestra.

2009-10-01T00:14:00.001+01:00

Es hermosa, me decía
con su mirada
en la nada,
es divina, recalcaba, mientras entre suspiros
se perdía.

Pensaba en ella tanto, que algunas veces
por la noche
las estrellas
dibujaban
su silueta
titilando.
Es tan guapa… que los ángeles la envidian,

es llagar a la luz
sabiendo que Nada está perdido.

Estaba tan enamorado,
que un día tuvo el valor
de hablarle, de mostrar, sin paredes,
las entrañas de su corazón ardiente.

Eres hermosa, divina…
algunas veces, por la noche
veo cómo las estrellas
dibujan tu silueta
titilando,
eres tan guapa,
que pienso en cuánta envidia los ángeles te tienen…

he llegado a la luz
sabiendo que nada está perdido.

Antiguo consejo chino.

2009-09-30T14:22:00.001+01:00

Había una vez un campesino chino, pobre pero sabio, que trabajaba la tierra duramente con su hijo.

Un día el hijo le dijo: -¡Padre, qué desgracia! Se nos ha ido el caballo.

-¿Por qué le llamas desgracia? -respondió el padre - veremos lo que trae el tiempo...

A los pocos días el caballo regresó, acompañado de otro caballo.

-¡Padre, qué suerte! - exclamó esta vez el muchacho - Nuestro caballo ha traído otro caballo.

-¿Por qué le llamas suerte? - repuso el padre - Veamos qué nos trae el tiempo.

En unos cuantos días más, el muchacho quiso montar el caballo nuevo, y éste, no acostumbrado al jinete, se encabritó y lo arrojó al suelo.

El muchacho se quebró una pierna. -¡Padre, qué desgracia! - exclamó ahora el muchacho - ¡Me he quebrado la pierna! Y el padre, retomando su experiencia y sabiduría, sentenció:

-¿Por qué le llamas desgracia? Veamos lo que trae el tiempo!

El muchacho no se convencía, sino que gimoteaba en su cama. Pocos días después pasaron por la aldea los enviados del rey, buscando jóvenes para llevárselos a la guerra.

Vinieron a la casa del anciano, pero como vieron al joven con su pierna entablillada, lo dejaron y siguieron de largo. El joven comprendió entonces que nunca hay que dar ni la desgracia ni la fortuna como absolutas, sino que siempre hay que darle tiempo al tiempo, para ver si algo es malo o bueno.

Reflexión cuando te miro.

2009-09-27T12:10:00.001+01:00

Sabes qué Paloma, las canciones de cuna
no son para nosotros los mayores,
los que dejamos de tender la cama
con sábanas estridentes, los que volamos con alas
estropeadas por el tiempo,
los papalotes que aún no han despegado…

Deja que los pequeños
sigan con sus canciones, hermosa,
deja que tu voz sea quien humecte mis oídos y
cántame a capela de corazones,
de magnetismos,
de la belladona que acrecienta tu mirada

y muestra, reluciente, los secretos de tu mente.

Corazón.

2009-09-25T20:25:00.000+01:00

Las pilastras que detienen este corazón
sangrante, vienen a ser la fuerza que suspira
entre latidos y añoranzas de tus besos,
pájaro,
lágrima,
caricia,
nube,
instante en el que se llega a la luz.

Las pilastras que detienen este corazón
parlante, son los brazos que entrelazan
al cuerpo sensaciones exquisitas:
chocolate,
fresa,
mango,
sandía
y
algunas veces
uvas, como la delicada sombra del silencio.

Benditas sean las pilastras entre las nostalgias,
que la dicha de tenerlas nos mantiene
agarrados a lo que entre cimientos
se queda escrito por los dedos.

¡Pilastras, no rompan sus acuerdos, dejen
los latidos hacer lo suyo en ovaciones!,
¡como súplica lo pido!
Como el acuerdo que hay entre pilastras y razones.

Pilastras,
estamos en paz.

La guitarra que no quería tocar más.

2009-09-23T23:50:00.003+01:00

En aquel concierto de verano, el que se ofreció
en La Ciudad del Desierto,
asistimos todos los instrumentos:
la tuba, obviamente, estaba hasta el frente
con tanta emoción que no se contenía
en dar saltos ni en gritar emocionada; el pandero
estaba a su lado pegando brincos de júbilo
como cada instrumento que de felicidad se regocijaban
por el evento: el bajo, la batería, la flauta transversal…
todos estaban fuera de sí con la euforia que se respiraba en el aire.
Recuerdo que el arpa hasta reventó una de sus cuerdas.
Tanta euforia concentrada que ni el triángulo podía estar quieto:
tilín-tilín-tilín, sonaba.
¡Brillaba el sol reflejado en los platillos orquestales!

Avasallada por sus reproches, fuera del concierto,
la guitarra que no quería tocar más.

El cielo empezó a cubrirse de nubes grises y
algunas gotas empezaron a pintar el suelo
con sus encantos.

Cosas de músicos

2009-09-17T18:35:00.001+01:00

Voy a enseñarte la corneta para que el Sol
se quede en Mi.

¿Te gusta?,
o prefieres que lo hagamos de mayor;
por mí da igual, si no se inmutan las menores.

Dicen, no sé quienes, pero dicen,
que si sueltas notas sin saber del tiempo,
algunas veces atinan a un ritmo cadencioso. Dicen.

Tú sabes lo que yo digo.

De música sabría tocarte
una pizca de esperanza, y con suerte
las campanas.

No tengo las más remota idea de lo que es un trino
premeditado o con alevosía, ni de pausas sincopadas,
pero entiendo tu sonrisa armónica y melosa,
y me gusta cuando escapas,
cuando atinas con tus gestos
y de golpe lees mis labios pentagrama.

Cantemos pues.

Mar a tono.

2009-09-10T04:24:00.000+01:00

Agüita colega,
que los mares
ya salpican bofetadas.

Mis colirios.

2009-08-27T19:22:00.001+01:00

Anoche, y te lo diré con franqueza,
pensé en dar el largo paseo con la muerte
y no dar marcha atrás imaginando los colirios,
solo quise estrechar su mano y con paso firme
alejarme de los astros que deslumbran insistentes,
de mi almohada larga como las horas bajo mares desbocados,
del siniestro testimonio de unos cuantos que se salvan
por milagros retocados con falacias de turbantes
y masajes que adornados con agujas, titubean en palabras.

Hoy es otra historia:
cantan las ventanas,
trinan las palomas,
chirrían los goznes afinando sus rugidos y
las tubas, aplauden controversias.

¡Hoy es otra histeria!

La brisa elogia con solfeos, sirenas que titilan
cual estrellas deletreando risotadas,
bardas que tras años sucumben al silencio
desplomando estructuras apiladas como riscos.

¡Hoy es otra arteria!, la buena, la que ni a presiones
se revienta, la que aguanta a punta pala la estridencia
del cinismo y continúa aligerando situaciones trepidantes
por el cuello.

Hoy,
es hoy.

No hay más,
y hoy ni paseos,
ni estrechar la mano,
ni pensar en dejar los colirios
por la muerte.

Bromelia.

2009-08-26T20:59:00.000+01:00

Corazón, las pesadillas se disipan como nubes
que nos dejan siluetas y sombras embarradas
en las pieles.

No hay más tormenta que la que se escucha a lo lejos.

Todo cuanto se ha dicho, sigue pululando con las aves
migratorias, con la brisa que apenas roza tus mejillas
y un suspiro que se deja en las caricias,
casi roto entre besos.

El mar ha dejado sus aplausos en las notas de sus olas.

Hemos preferido alboradas y parajes que arrebatan
unas risas,
¡lágrimas que escurren por el gozo!,
los abrazos que sin dudas presenciamos.

Y me abarcas sigilosa.

Verso que se deja en paladares exquisitos,
idilio maquinando bugambilias,
bromelia de mil flores,
parpadeo de mariposa.

Hoy

2009-07-30T18:45:00.000+01:00

Ya no hay ocaso,

Cielo.

Ahora,

atormentan huracanes.

Hemos dejado

amaneceres estropearse.

Titilan las estrellas

tontas de nostalgia.

Amare

2009-07-22T22:14:00.000+01:00

Así somos.

2009-06-27T21:15:00.000+01:00

Alma de cántaro.
Nosotros, las palomas vamos
cocinando cuanto podemos cocinar:
un chupetón, una pasta con especias enfrascadas
y algunas veces hasta postres con velas encajadas.
Así somos.
Nosotros, los cotorros recorremos espacios
que alguna tarde destruyeron las palomas,
sabes cómo son: no les ha importado tanto
guiñar los ojos presurosas.
Cuentan cuentos suspirantes.
Nosotros, las ballenas
nos pisamos la culata sin dar al blanco a la primera,
así somos las ballenas: sordas como tapias
y borrachas como analfabetas funcionales
hay en la ciudad.
Pispiretas bofetadas.
Nosotros, los que usamos botas de vaquero
con hebilla
lustrada sobre plata, cacareamos
en veladas y ayunamos a montones.
Así somos.
Tornasoles.
Nosotros, balbuceantes en la cama
mantenemos la distancia suficiente
para no contagiarnos el calor que apremia
este verano licencioso, sabemos dar espacio
a las borrascas que en olas derivan carcajadas y
lo entendemos con laurel en la solapa, desnudos
sonrientes
vivos
vivos
vivos.
Así somos,
balbuceamos.